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候，它就在那儿。我把它画下来啦。”
妻子在厨房里说：“小孩子乱画呢。昨天幼儿园组织去海边捡贝壳，她非说有个叔叔站在礁石上，怎么喊都不回头。老师看了说那儿没人。回来就画了这个。”
我心里像被一只手猛地攥紧了。女儿还在笑，指着那画上的黑色人影说：“爸爸，它没有脸。”
我把画放下来，摸了摸她的头，笑着说：“没有脸的人，都是假的。我们不理它。”然后进了厨房，把门带上。我靠在门后，心脏跳得几乎要从喉咙里出来。
她看见了。它已经找到了她。
我请了三天假。这三天，我几乎寸步不离地跟着女儿。去幼儿园接她，路上经过的每一个人我都多看两眼。那些正常的人，赶着上班的，拎着菜的，送孩子的，他们脸上都有表情。有笑，有急，有疲惫。可我总怕在人群里看到一张没有表情的脸。怕它站在路边，朝我女儿招手。
第三天夜里，我又做了那个梦。这次清晰得不像梦。我站在黄果树下的砖房前，门开着，里面黑得很深。我走进去，看见墙上那面旧铜镜又挂回去了。镜子里有光，照着一个人。是我。可又不是我。镜子里那张脸比现在的我年轻许多，像很多年前第一次下墓时的模样。瘦，黑，眼睛亮得发野。他看着镜子外面的我，忽然笑了。那笑容和地底下石棺里那张脸一模一样。他说：“你的女儿，生得真好。像你小时候。”
我抄起旁边的凳子朝镜子砸过去。“哐”一声，镜子碎了。镜片飞溅，每一片碎片里都有一张脸。每张脸都在笑。
我醒了。躺在自己家的床上，浑身湿透。妻子还在熟睡。女儿在隔壁房间。我轻轻起身，推开女儿房间的门。她的床头亮着盏小夜灯，是暖黄色的。她抱着熊娃娃，嘴角还翘着，不知做着什么梦。我走近了一点，看见她脖子上挂着一个东西。
是那根红绳。上面穿着我母亲留下的那颗小牙。
我整个人僵住了。这牙我收在木盒里，木盒放在我卧室衣柜最上层的格子里。她从没动过我的东西。我蹲下来，凑近看。女儿呼吸匀净，红绳的结打得很拙劣，像是她自己系的。那颗灰色的牙贴在她小小的锁骨上，被小夜灯映得发暗。
我慢慢伸出手。就在我的指尖快碰到那根红绳的时候，身后忽然响起一个极轻的声音，像有人从喉咙里挤出来的一口长气：
“别摘。”
我猛地回头。门外的客厅里，黑沉沉的。什么人都没有。可那声音，明明就在我后脑勺边上。像有人贴着我的耳朵说的。
我站直身子，挡在女儿床前。眼睛盯着门口，手慢慢摸向门边。那里立着一把雨伞，伞柄又重又长。我把伞握在手里，浑身紧绷得像一张拉满的弓。
“你来一次，我挡一次。”我对着黑暗说，声音压得极低，怕吵醒孩子，“她能看见你，不代表她能跟你走。你敢碰她，我下去撕了你。”
黑暗里没有回应。过了很久，客厅里的窗子“吱呀”响了一下。风从外面涌进来，把茶几上的几张纸吹得“哗哗”翻动
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