六
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沈世钧的车在雨夜里平稳行驶，滑过湿漉漉的街道。林见清坐在后座另一侧，身体僵硬。叶曼丽死了。这三个字在他脑海里反复回响，每一次回响都在他心上敲出空洞的、沉闷的声响。
死了。一枪毙命。手袋被拿走。
他想起三天前，在绿杨茶社，叶曼丽摘下墨镜时，那双清醒到冷酷的眼睛。她说“得让他们痛，让他们怕，让他们付出代价”时，语气平静，陈述一个数学公式。她说“不要完全相信任何人，包括我”时，嘴角甚至有一丝几不可察的笑。那时他以为那是自嘲，想来，也许是预感。
“你在发抖。”沈世钧说。他不知从哪里拿出一条干净的白手帕，递过来。
林见清没有接。他看着窗外飞速倒退的街灯，那些昏黄的光点在湿漉漉的车窗上晕开。
“她死前，”他听见自己问，声音干涩得不像自己的，“说什么了吗？”
“没有时间说话。”沈世钧将手帕收回去，折叠整齐，放回口袋，“杀手很专业，从背后接近，近距离射击，后脑。她应该没感觉到痛苦。”
“你应该救她。”林见清转过头，盯着沈世钧，“你说你的人在附近，你收到消息赶过去，那你为什么没救她？”
沈世钧迎着他的目光，金丝眼镜后的眼睛平静无波。“我的人赶到时，她已经死了。杀手已经离开。我的人追了一条街，跟丢了。就这么简单。”
“就这么简单？”林见清的声音提高了一点，带着他自己都没察觉的颤抖，“一个人死了，你跟我说就这么简单？她是你介绍我认识的，是你把我推给她，她死了，你说就这么简单？！”
沈世钧沉默了片刻。车子拐进一条更暗的马路，两旁是高大的围墙，墙头插着碎玻璃。这里安静得可怕。
“林先生，”沈世钧终于开口，声音低沉，“你以为我愿意看见她死？叶曼丽……我认识她三年了。她父亲死的时候，是我帮她收的尸。那本《千家诗》，是我从她父亲手里拿下来的，血已经浸透了，我还是把它擦干净，还给了她。她说‘谢谢沈先生’的时候，一滴眼泪都没掉。我知道，从那一天起，她就不是原来的叶曼丽了。”
他顿了顿，点燃一支烟，深深吸了一口，烟雾在昏暗的车厢里弥散。
“我帮她，是因为我欠她父亲的。叶老先生教过我古文，在我最迷茫的时候，他跟我说过一句话：‘世钧，人这一生，最难的不是选择对的路，是选了路之后，不回头看。’我选了的路，回不了头。叶曼丽也选了她的路，也回不了头。我们都在自己选的路上走，走到今天，这个结局，也许早就注定了。”
“所以你就可以看着她死？”林见清问，每个字都从牙缝里挤出来。
沈世钧转过头，看着他，眼神复杂，有疲惫，有悲哀，还有一种更深沉的、近乎绝望的东西。
“林见清，你到还不明白吗？在这个游戏里，没有人是安全的。叶曼丽死了，下一个可能是我，也可能是你。杀她的人拿走她的手袋，目标很明确，胶卷，或者保险箱的密码。他们知道胶卷在你手里，或者至少，知道通过你能找到胶卷。叶曼丽这个中间人死了，你，就成了唯一的目标。”
车子缓缓停下。林见清看向窗外，不是安全屋，而是一栋陌生的花园洋房，铁门紧闭，门口亮着一盏昏黄的灯。
“这是哪？”
“我的一个住处。”沈世钧推开车门，“下车吧。我们得谈谈，在你成为下一个目标之前。”
林见清迟疑了一下，还是下了车。雨还在下，细密的，冰冷的。他跟着沈世钧穿过花园，鹅卵石小径在脚下发出细微的摩擦声。两旁种着冬青，叶子在雨水中闪着暗绿的光。
洋房里很安静，只有壁炉里的火在噼啪作响。沈世钧脱掉外套，示意林见清在沙发上坐下，走到酒柜前，倒了两杯威士忌。
“喝点，”他把一杯推给林见清，“你需要这个。”
林见清接过酒杯，没有喝。琥珀色的液体在杯中摇晃，映出壁炉跳动的火光。他想起叶曼丽泡茶的样子，手腕翻转，水流注入壶中，热气升腾。那样一个活生生的人，变成了一具尸体，躺在某条弄堂的阴沟里，手袋被翻走，丢弃了。
“谁杀了她？”他问。
“不知道。”沈世钧在对面坐下，端起自己的酒杯，“可能是特高课，可能是七十六号，也可能是……‘裁缝’自己的人。”
“‘裁缝’自己的人？”
“对。”沈世钧抿了一口酒，“叶曼丽最近查得太深，触到了某些不该触的线。‘裁缝’也许觉得她失控了，或者，觉得她知道得太多，成了隐患。在这个行当里，清理门户不是什么新鲜事。”
林见清感到一阵寒意。如果连自己人都杀，那这个“裁缝”该是多么冷酷、多么危险的人物。他，就握着一个“裁缝”想要的东西。
“胶卷不在我这里，”他说，声音平静下来，“叶曼丽把它锁在保险箱里，密码只有她知道。你说杀她的人拿走了手袋，也许密码就在手袋里。也许，胶卷已经被拿走了。”
沈世钧摇摇头。“不会那么快。叶曼丽是个谨慎的人，她不会把密码写在纸上随身带着。更可能的是，密码在她脑子里。杀手拿走手袋，是为了找其他线索，地址，钥匙，或者联系人的信息。保险箱的密码，他们一时半会儿解不开。”
“那他们接下来会怎么做？”
“找你。”沈世钧直视着他的眼睛，“你
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